Queen Vanilla

Afbeelding: The wizzard - John Currin

Sinds bedrijven als Google en Linkedin er zijn neergestreken is Dublin booming. Het grote geld werkt als een magneet voor nog meer rijke stinkerds van over de hele globe. Vandaar dat de Amerikaanse kunstenaar Duncan Hall de Ierse hoofdstad had uitgekozen voor zijn expositie Men/Women. In Dublin ontmoette je de crème de la crème die ook nog over goed gevulde portefeuilles beschikten. Al waren de schilderijen misschien zo zo, ze gingen over de toonbank als waren het glazen Guinness. En gezopen wordt er in Dublin.

Of ik voor de krant een recensie zou willen schrijven van de tentoonstelling. Ach, waarom ook niet. Vliegtuig en hotel werden geregeld, twee nachten Holliday Inn aan de O’Connell Street, op loopafstand van het Irish Centre of Modern Art. Ik kreeg een toegangskaartje mee dat hoogstpersoonlijk was ondertekend door Duncan Hall. Op zondag 1 juni stapte ik hooggehakt en in een goudgeel zomerjurkje de draaideur van het hotel uit voor de officiële opening. De knappe portier in zijn strakke uniform knipoogde en ik knipoogde terug. Op straat was het heerlijk zomers, het Ierse weer was ook al niet meer wat het geweest was. Voor het Centrum voor Moderne Kunsten stond een rij die langzaam naar binnenkroop.

Ik kende het provocerende werk van Duncan Hall al een tijdje. Veel naakten, mannen en vrouwen - de keuze voor de tentoonstellingstitel was dan ook geen verrassing - en provocerend doeken waarop die naakten seks bedreven. Het was Hall uiteraard om de ophef te doen, zo commercieel was hij wel. Sex sells, ook dat was geen verrassing.

Met champagne in de ene hand en de brochure in de andere schoof ik met alle anderen langs de enorme schilderijen. Die uitvergrote pikken en kutten vind ik altijd wat wennen, maar na een doek of wat weet je niet beter en slik je bij een portret van een ejaculerende kerel de champagne door als een kwak sperma. Ik ben er niet perse van onder de indruk, wil ik maar zeggen, wij van Amsterdam zijn wel wat gewend. Meest ergerlijk zijn eigenlijk de snobistische bezoekers van zo’n tentoonstelling die de schilderijen luidruchtig bespreken met hun partners alsof ze naar de nieuwe Rothko staan te kijken. Nou, laat ik het zo zeggen, Duncan Hall kan een beetje schilderen, maar hij heeft meer verstand van zaken doen. En die snobs trappen daarin.

Ik bleef hangen bij een serie vrouwentorso’s met werkelijk prachtige borsten. Mijn ogen deden het werk, maar mijn kutje gaf kriebelend respons. Sexy koppen, pronte tieten, erotiek in verf. Sorry dat ik zo negatief deed, Duncan, je bakt er soms echt wel iets van, hier heb je jezelf overtroffen. Was het steeds dezelfde vrouw? Nee, twee, misschien wel drie modellen. Duncan moest zichzelf gelukkig prijzen met zulke grieten. Ongetwijfeld had hij ze op het doek gezet terwijl hij een flinke stijve had. Zulke vrouwen aanschouwen liet geen man of vrouw onberoerd, zelfs mij dus niet.

Verderop hingen een stuk of wat doeken van shemales die seks met elkaar hadden. Drie aantrekkelijke vrouwmannen in het vuur van de strijd. Het kon niet anders, het waren dezelfde modellen als van de vrouwentorso’s. Niks vrouwen dus, wel tieten, maar ook het mannelijke arsenaal. Ik bleef van een afstandje kijken, er stond een man voor me die wel in het schilderij leek te willen kruipen. Betrapt keek hij om.

‘Horny, isn’t it,’ deelde hij zijn ongevraagde gevoelens.

Op zoek naar een tweede glas champagne belandde ik in een kleinere ruimte met een bankje tegenover een tafereel van een man die een voorovergebogen vrouw van achteren nam. Dat bankje was, zoals te verwachten, compleet bezet. Eerst had ik het niet in de gaten - uiteraard te veel in beslag genomen door de man in de vrouw - maar opeens zag ik het. Daar zaten ze, op het bankje, de shemalemodellen van de andere doeken. Het verbaasde me hoezeer ze leken op hun portretten. Duncan ging in mijn recensie opnieuw een sterretje vooruit.

Zo krap als het bankje was met de struise lady’s, zo gastvrij schikten ze een beetje in, zodat er precies een plekje vrijkwam. Drie handen wenkten vervolgens op identieke wijze om me uit te nodigen plaats te nemen. Ik paste als een perfect puzzelstukje op positie drie van rechts. Schouders, armen, flanken, heupen, dijen, alles straalde warmte uit, met moeite kon ik in de krapte mijn glas naar mijn mond brengen. Ik werd opgenomen in een wolk van zoete geuren. De benen waren bloot en lang, de rokken kort. Gevieren keken we naar het schilderij.

‘Who do you think is screaming louder, honey, the girl or the boy?’ De vraag kwam van links, maar alle oren waren ongetwijfeld gespitst op mijn antwoord. Ik liet mijn ogen van de man naar de vrouw gaan en terug, zowel de man als de vrouw had een opengesperde mond om de lust te benadrukken.

‘Het gaat niet om de herrie die ze maken, maar om hoe diep ze de geilheid voelen,’ antwoordde ik filosofisch. Ik gebruikte het woord ‘horniness’. Het bleef even stil. Toen zuchtte mijn linker zijman. ‘Dat zeg je mooi, dame in de gouden jurk. Tell me your name.’

‘Vanilla,’ zei ik spontaan. Mijn bankzitters humden tevreden.

‘Proef je zo, queen Vanilla?’ vroeg uiterst rechts.

‘Wie weet,’ antwoordde ik geheimzinnig.

‘Je kut?’ wilde rechts naast me weten. ‘Cunt’ zei ze. Of hij. Mooi woord ook, die combi van kont en kut, mooier dan pussy eigenlijk.

‘In Netherland we call it ‘kut’.’

‘Ah, God made it with his knife, didn’t he?’

‘Het is de wond waarmee iedere vrouw is uitgerust, ja.’ Ik was zelden zo ad rem, al helemaal niet in het Engels en nog minder in het gezelschap van drie shemales.

‘Wij hebben die wond niet, poesje, wij zijn geschapen naar Gods evenbeeld.’

‘O ja,’ smaalde ik. ‘Sinds wanneer heeft God een penis?’

‘God heeft altijd al een penis gehad, lieverd.’ Drie lachende penismeiden op een rij lieten het bankje kraken.

‘Ik ben Sheila,’ zei de linker, ‘en rechts van je zitten Bella en Jacky.’ Ze stonden op en kusten me op mijn open mond. De smaak en geur van tandpasta overheersten.

In een grote zaal met nog meer vuige doeken en nog meer glazen champoepel vond de officiële opening plaats. De schilder werd de hemel in geprezen tot hij klaarkwam. Het was al een zelfingenomen en arrogante zak, maar nu stond hij zeker anderhalve meter naast zijn schoenen. Mijn shemales en ik stonden bij elkaar als een kwartet koeien in de schaduw, loom herkauwend en zwaaiend met onze staarten. Ik had mijn armen door die van Bella en Jacky geschoven en Sheila stond pal achter me met haar kruis tegen mijn billen. Aldus gestut kon ik nog wel een glaasje of wat nuttigen.

Ze namen me mee om me voor te stellen aan de grote meester.

‘Dunky, ken je queen Vanilla al? Ze schrijft een lief stukje over je in een Nederlandse krant.’

De artiest bekeek me aandachtig. ‘Van jou moet ik ook maar ‘s een portretje maken, queenie, breng ik je koppie of toch liever je vulva in beeld, hm?’ Zijn kus was meer een lik in mijn nek, zijn hand belandde op mijn onderbuik, door de dunne stof van mijn jurk voelde ik zijn vingertoppen tasten. Ik giechelde meisjesachtig, oog in oog met het centrum van the universe was mijn eerdere bijdehandheid foetsie.

En weg was hij alweer, want iedereen eiste zijn aandacht op. Met mijn kersverse vriendinnen vertrok ik naar de ladies’ room om de blaas te legen en de decoratieve cosmetica bij te werken. Dat laatste vooral door de manwijven uiteraard, want ik was met een nieuw laagje lipstick al helemaal het vrouwtje. Weerspiegeld stonden we daar wel met zijn achten in een verrot kleine ruimte. Uit een wc kwam een omaatje tevoorschijn voor wie we ruimte maakten. Ze keek ons aan via de spiegel. ‘Jullie zijn zo mooi,’ zei ze verwonderd, ‘ik krijg gewoon heimwee naar mijn jongere zelf.’ We bedolven haar onder de kusjes en aaitjes en oma streelde aandoenlijk onze borsten.

‘Fijne dag nog,’ groette ze en liep het damestoilet uit.

‘Wat een wijf,’ verzuchtte Bella.

‘Een schatje,’ knikte Sheila.

‘Gaan we?’ stelde Jacky voor.

We mochten van de taxichauffeuse met z’n vieren op de achterbank. Via de spiegel keek ze naar het gekrioel van onze schikkende lijven. Alsof het Koninginnedag was, mocht ik als queenie bovenop de dijen van de anderen, ze schoven me door als een strandbal waarin je lekker kon knijpen, het kietelde en ik gierde het uit. Wat alleen nog maar vroeg om nog meer knijpgrage vingers en vingers die het terrein verkenden onder mijn jurk.

‘Niet doen,’ gilde ik. Er zat een hand in mijn broekje. Ik wilde niet nat zijn, niet nat worden, want voordat je het wist maakte je vlekken. Zij achter het stuur, met knalrood haar en talloze sproeten, glunderde van harte mee. Eindelijk gebeurt er iets in mijn taxi, zag je haar denken. Maar ik was nat, of ik wilde of niet en er waren vingers die dat constateerden.

‘Jezus,’ gilde Jacky, ‘en stak haar vinger in de lucht. Drie keer raden hoe die zo nat komt.’ Toen was het hek van de dam, er gleden vingers in en uit me alsof ik een pot met slagroom was. In een onbewaakt ogenblik voelde ik mijn string langs mijn onderbenen schuiven en het volgende moment zag ik Sheila aan het kruisje ruiken.

‘Koninklijk geil,’ riep ze. Tot mijn stomme verbazing gaf ze het kleinood door aan de chauffeur die ook rook, terwijl ze me aankeek via de spiegel.

‘Lekker,’ gromde ze. Zat ze soms ook in het complot. Complot? Welk complot? Dat Jacky me vingerde was toch geen complot? Dat was complete realiteit. Waar waren m’n schoenen, lag ik hier echt in mijn blote reet in een Dublinse taxi? Moest de blije rijdster niet ingrijpen bij dit onzedelijke gedrag? Nee, ze rook aan mijn kruisje. Ze zijn zo katholiek in Ierland!

Crane Lane, dat kreeg ik nog net mee, een zijstraat van Dame Street, een steeg eigenlijk, de taxi paste net, daar stopten we abrupt en rolden de auto uit de straat op. Aan de overkant zat een vegetarisch restaurant genaamd The Cowgirl, met een etalageafbeelding van een schaarsgeklede tante op een wild springende koe. Het tolde en draaide in mijn hoofd alsof ik zelf die dame was. Met mijn schoenen in de hand volgde ik blootsvoets het luidruchtige gezelschap dat ergens een voordeur had geopend die leidde naar een steile trap die eindeloos omhoogging.

‘I can look under your dress, queenie,’ pruttelde Bella die achter me aankwam. Provocerend trok ik mijn jurk tot mijn middel op. Meteen had ik Bella’s handen op mijn billen.

‘Bend over, woman,’ zei ze knedend en zo gebiedend dat ik niet anders kon dan diep vooroverbuigen. Vrijwel direct voelde ik haar tong tegen mijn schaamlippen. Ze likte me alsof ik een ijsje was, ze slurpte me, ze dronk me, ze liet haar roze lapje door mijn bilnaad glijden, een korte stop op mijn anus en door. Ze, hij, haar, hem?

‘Wanna fuck, hm, shall I put it in?’

Ik jankte als een poedel.

Twee, drie seconden, letterlijk in een wip zat Bella erin en naaide soppig mijn sappige kut. Mijn hoofd lag plat op een stoffige traptree, mijn vingers klemden zich om de rand, ik stond op mijn tenen en ontving Bella in het trappenhuis, gastvrij als ik ben.

‘What the fuck,’ riep Sheila bovenaan de trap. ‘Bella! What are you doing!’

‘She wants it,’ steunde Bella. Ze penetreerde diep en snel, een combinatie die me deed smelten en me, met andere woorden, nog natter maakte dan ik al was. Soepel gleed de lul in en uit, hard en dik en stijf en groot en stout, zoals lullen kunnen zijn, wie kent het niet. Het moment dat Bella terugtrok werd meteen gevolgd door het warme zaad dat over mijn billen droop. Het voelde een beetje ieuwww, het voelde een beetje vies, plakkerig ook, slijmerig, bah bah. Maar geen man overboord, die lellebel likte me schoon, ze zoog met genoegen haar eigen spullie op. Ieuwww.

Sheila bovenaan de trap had het allemaal zien gebeuren. Ongeduldig stak ze haar hand naar me uit toen ik hijgend de overloop van de bovenste verdieping bereikte met Bella op mijn hielen.

‘Dat wijf is hot,’ riep ze naar boven.

‘Dat weten we, Bella, dat zagen we al op moment één.’ Sheila bekeek me aandachtig toen we oog in oog stonden. ‘Trek je plunje maar uit, queenie, het is heerlijk om naakt te zijn.’

Het was onvoorzien groot daarboven, een appartement met een enorme schuifpui die toegang gaf tot een royaal dakterras dat hoog boven Dame Street uitstak en uitkeek op Dublin Castle. Het was er gewoonweg zwoel ondanks de parasol die de luxe ligbedden schaduw bood. Over de balustrade loerde ik naar beneden waar het krioelde van winkelend en flanerend publiek dat geen weet had van drie ladyjongens en hun Nederlandse koningin die het weldra zonder gouden jurk zou doen. Hoe koninklijk kun je zijn als je naakt bent, als de pracht en praal van je afvalt en je in je blote niksie slechts je lichaam bent.

Jacky’s tieten waren ongelooflijk mooi, die van Bella misschien nog mooier, maar die van Sheila spanden de kroon. Zes borsten die me in vervoering brachten en me inspireerden om de mijne eraan toe te voegen. Die waren misschien niet zo pront en stevig, maar wel zo flink en fraai en bijzonder aai- en zuigbaar. Het was bijzonder prikkelend om elkaars tieten te zoenen en strelen, om tepels van wie dan ook tussen de lippen te nemen en te zuigen. Acht erecte tepels op een rij, ik had het zelden meegemaakt. Al dat blote vel, getint, wit, gebruind, met sproetjes en moedervlekjes, krasjes en krabjes, pukkeltjes en bobbeltjes, ik raakte er dronken van. Ik liet mij leiden door de anderen en voor ik het wist stonden we in een zaal van een badkamer met regendouches en masserende en pulserende douchekoppen die elke erogene zône stimulerend bespoten. Heerlijk om ingeklemd te staan tussen mijn nieuwe vriendinnen die aan hun opgerichte penissen te zien heel mannelijke bedoelingen hadden.

Het was Sheila die me bij de nek pakte en me omlaag naar haar plek van ultieme opwinding leidde. Het kromme geval vulde mijn mondholte alsof ik een te grote hap had genomen. Terwijl de regen op ons neerdaalde en mijn vulva de volle straal kreeg, zoog ik mijn wangen hol op Sheila’s vlees die dat, aan het gekerm te horen, goed beviel. In breder perspectief doemde ook Jacky’s bescheiden apparaat op dat evenzogoed enige orale aandacht op prijs stelde. Het was hard werken om het iedereen naar de zin te maken. Bella, opnieuw achter me, wurmde een gezeepsopte vinger in mijn blijkbaar bereidwillige achterste, vermoedelijk om de toegang glad en soepel toegankelijk te maken voor het steviger werk. Terwijl ik mijn best deed zowel Sheila als Jacky pijpend te bedienen, klopte Bella met haar eikel op mijn strakke darmingang en duwde zich schijnbaar ongehinderd tot op volle lengte naar binnen. Ik kwam adem te kort en verzoop haast onder de regendouche, maar de once-in-a-lifetime-experience gaf me zulk ongekend en ongeremd doorzettingsvermogen, dat ik snokkend, lurkend, rukkend en meebewegend al het sperma uit de kloten van de pikwijven wist te pompen. Het voordeel van seks onder de douche is dat al het spuitwerk direct in het putje spoelt.

Na de douchebeurt streken we voldaan neer op het dakterras, op de comfortabele ligbedden met zachte matrasjes. Terwijl Bella binnen wat cocktails verzorgde, vleide ik me languit tussen Jacky en Sheila. We roken lekker naar shampoo en douchecrème, rozengeur en maneschijn, het was heerlijk met Jacky’s vingerende vingers en Sheila’s zuigende lippen op mijn nipples. Ik voelde hoe de wereld begon te schuiven, het gevoel dat zich langzaam van je meester maakt als je dreigt klaar te komen. Jacky roste zijn halve hand in en uit en Sheila beet in mijn tieten. De lucht kleurde van blauw, naar rood, naar pimpelpaars. Mijn hele lijf schokte alsof ik getroffen was door epilepsie, ik zweer het. Ik schreeuwde het uit over de daken van Dublin, want het voelde zo intens dat ik het haast niet op kan schrijven.

Nog tijdens mijn orgasme hoorde ik de bel gaan.

‘Dat zal Eileen zijn,’ zei Sheila en stond op om open te doen.

‘Eileen, de taxichauffeur,’ verklaarde Jacky nader, terwijl ze haar vingers aflikte. ‘Ze verhuurt deze tent, we kennen haar al langer, ze is lekker, je zult het zien.’

Terwijl ik na lag te trillen van mijn allereerste Ierse climax ooit hoorde ik de stem van Eileen en verscheen ze in beeld: niet zo groot, wel stevig, een lieve lach en dat prachtige rode haar.

‘Hoi, Eileen,’ zei ik bedeesd, onder de indruk van haar gestalte.

‘Hi, Vanilla.’ Ze kwam voor me staan, ze droeg een donkerblauw pak, het stond haar oké. ‘Je laat er geen gras over groeien.’ Ze had een kirrend lachje, aanstekelijk, aantrekkelijk.

‘Heb je de taxi geparkeerd?’ vroeg ik onnozel. Ik ging overeind zitten, mijn gezicht ter hoogte van haar kruis. Ik keek omhoog, Eileen keek omlaag. Ze legde een hand op mijn hoofd en met de ander trok ze aan het lipje van haar gulp. In de open broek schemerde een licht gekleurde onderbroek. De hand op mijn hoofd duwde mijn gezicht naar de opening. Het rook naar wasmiddel. Ik ademde in de open gulp, in en uit, in en uit, de broodnodige zuurstof. Vanuit mijn ooghoek kon ik net zien hoe Bella de cocktails buiten bracht en uitdeelde. Er heerste stilte, alleen het geluid van de stad drong binnen. Mijn vinger peuterden aan de broeksknoop die vlotjes uit het knoopsgat schoot. De broek van Eileen zakte op haar dijen en ik zat oog in oog met haar onderbroek, een strak lichtroze geval. Het was anders dan ik verwacht had, althans, ik verwachtte een strak slipje met de ronding van de venusheuvel, mogelijk wat doorschemerend schaamhaar en het bescheiden reliëf van schaamlippen. Eileens slip vertoonde echter een bobbel, een knoert van een bobbel die naar links hing.

‘What the fuck,’ mompelde ik verbijsterd. Hoe had ik kunnen weten dat ook Eileen deel uitmaakte van het gepeniste zusterschap? Uitdagend duwde ze haar stevige verdikking tegen mijn gezicht. Ik deinsde achteruit, keek eerst Eileen aan die lief bleef lachen en ging vervolgens het kringetje van Bella, Jacky en Sheila langs die naakt en gewapend met een cocktailglas mijn verbijstering monsterden. Bella begon met lachen, Jacky, Sheila en Eileen volgden met schaterend gelach, en binnen de kortste keren gierden we het met zijn allen uit.

Ik pakte mijn glas van een tafeltje, dronk het klokkend op, zette het glas weer neer en sjorde Eileens onderbroek omlaag. Haar penis sloeg als een slagboom tegen mijn wang, half stijf en toch al flink. Met een soort van gretigheid nam ik de eikel in mijn mond, pakte met één hand de dikke stam en met de ander het goed gevulde scrotum. Het was Eileens beurt en ik gaf hem. Nat en gulzig, diep, maar toch subtiel. Eileen zette haar benen uit elkaar om niet om te vallen, zo heftig ervoer ze mijn zuigen. Haar pisbuis was het rietje waardoor ik haar orgasme omhoog kon zuigen. Ik trok en likte, kneep en liet mijn speeksel druipen. Het was opnieuw stil op het dakterras, alleen Eileens gekreun ging over de daken van Dublin, af en toe onderbroken door de flinke teug lucht die ik nam om in leven te blijven.

Eileens kwam met ongekende kracht. Ze trok mijn hoofd dicht tegen zich aan, zodat de strak gespoten cellenkwak geen andere route kon afleggen dan linea recta de slokdarm in. Snuivend door de neus nam ik het tot me als Asterix’ toverdrank, want het was duidelijk dat ik hier krachtiger uit zou komen. De taxichauffeuse boog voorover en fluisterde in mijn oor.

‘Ik wist het, je bent een slikkertje.’

Uitgeput liet ik me achterovervallen op het ligbed. De zon was warm, de lucht blauw en de omstanders, vier shemales met puike tieten en pikken in diverse maten, genoten nippend van de cocktail. Wat betekende dat eigenlijk, cocktail, pikstaart of zo? Waar Bella het vandaan haalde, was me een raadsel, feit was dat me opnieuw een glas in handen werd geduwd. Wilde hij, zij, het, me dronken voeren met een pikstaart? Me lazarus maken met al die seks? Ik sloot mijn oogjes en liet mijn hoofd achterovervallen. God, wat lekker dat spul, sterk, alcoholrijk, prikkelend, zoet, rum, rum, rum, rummicub. Ik had er geen zicht op, maar iemand likte me, iemand lebberde me, zoals ik de pikstaart lebberde. Ik weet niet eens van wie, het was een grote, een stijve, een ander dan daarvoor. Ik boerde langs het erecte vlees, liet even los voor nog een slok, beet er in, hoorde au, het leek de stem van Bella, of Sheila of, nou ja, wat maakte het uit?

Ik gaf me over, witte vlag, liet het los. Had ik mijn oogjes toe, of was er iemand op het lumineuze idee gekomen me een blinddoek om te binden? Ze kwamen met overmacht, gevieren, ik hield ze vast, zij mij, elk gat werd benut, ze leken onverzadigbaar, ik ook, ik wilde wel, kom maar door, verdoofd door drank, verdoofd door een tsunami aan hormonen, slappe benen, slappe armen, strakke anus, natte kut, de volle mep, het knijpen in mijn tieten, het besproeien met het zaad. Dronk ik pikstaart of toch sperma, was dit Dublin of Parijs. Paradijs. Vieze slet, gore snol, ze neuken je hol met hun pikstaart, ze slaan op hol in je kut. Mondje open, ogen dicht, we doen er nog een schepje bovenop.

Later, een half uur of zo, zat ik in een kolossaal groot bad met veel heet water, een geurende schuimlaag en Eileen, die niemand Eileen noemde, maar Taxi. Mijn voeten duwden tegen haar zachte kruis, de erectietijd leek voorbij, er heerste rust en stilte, iedereen was suf van de cocktails. Het was behaaglijk en lekker rustig, we babbelden over koetjes en dan weer over kalfjes. Onder water betastte ik mezelf en stelde vast dat mijn schaamlippen nog gezwollen waren van de buitensporige ontvangst van een kwartet penissen. Echt, ik leek wel knettergek, van god los, een en al losbandigheid.

‘Ik ben eigenlijk niet zo,’ vertelde ik Taxi.

‘Hoe niet?’

‘Zo, ehm, slutty.’

‘Nee? Hoe ben je dan?’ Ze leek niet overtuigd.

‘Ik ben fatsoenlijk, netjes, decent, you know.’

‘I don’t believe you, darling. You are and have a cunt, and you know how to use it.’

Ik slikte. Hoe moest ik haar overtuigen? Ik duwde mijn voet per ongeluk hard in haar kruis.

‘See? You make me horny again with your foot.’

Taxi strekte op haar beurt haar tenen tegen mijn gleuf. Niet dat ik het wilde, maar het tintelde alweer. Of nog. Soms leidt mijn kut een eigen leven, ik zweer het.

Bella kwam binnen.

‘Jullie moeten je opknappen. Hij komt eraan!’ Ze klonk opgewonden. Wie kwam eraan?

‘We komen zo, Bel, Dunky kan wachten.’

‘Opschieten, Tax, Duncan houdt niet van wachten.’ En weg was ze.

Dus de grote schilder was in aantocht, iedereen moest blijkbaar in het gareel. Hadden we daar zin in?

‘God, kunnen we het nog een keertje doen, queenie?’ Taxi vroeg het bijna smekend en zeg dan maar eens nee. Klotsend en plonzend nam ik bovenop haar plaats. Taxi paste als een stekker in mijn stopcontact, geaard en wel. De elektriciteit deed meteen zijn werk, hoewel we loom en sloom waren van het hete water, de drank en de vele seks die achter ons lag. Het had wat weg van parende walrussen, hoewel ik geen idee heb hoe walrussen paren. In het badschuim glibberden we over elkaar en wisten elkaar langzaam maar zeker tot een hoogtepunt te brengen. Het was misschien een zevenenhalf, nou vooruit, een acht. Ik ga nooit voor een zesje.

‘En nu een borrel! De champagne komt me mijn neus uit.’

Ik keek naar Duncans neus en stelde me voor hoe er champagne uit stroomde. Zijn witte overhemd hing uit zijn broek, een ketting met een groot kruis bungelde voor zijn borst. Ik zei het al, die Ieren zijn gek op kruizen. Hoewel, Duncan Hall was Amerikaan, niet Iers voor zover ik wist. Ik zou zijn wikipediapagina nog ‘s raadplegen.

‘En jij,’ richtte hij zich tot mij, ‘vermaak jij je nog een beetje?’

Ik knikte, kleurde rood door alle aandacht die zich op me richtte. Voelde me opeens heel naakt. Iedereen was naakt, zelfs Duncans vriendin Elsie, een prachtige griet, en zelfs de directeur van het museum, Clara O’Connor, lang, dun, zonder tieten, maar met een prachtige bos zwart haar én royaal schaamhaar. Ongebruikelijk in deze kring van geschoren onderkantjes, maar wel heel oer. Het leek me heerlijk me neus in dat harige bosje te steken, de geur van haar Ierse kunstkutje op te snuiven, misschien wel een beetje te beffen. Want dat realiseerde ik me op dat moment, genoeg tieten, maar een overdaad aan penissen. Opeens heb je behoefte aan een romige kut, en die dan op klaarlichte dag zachtjes klaarlikken. Overigens leek me die Elsie ook niet verkeerd. Ze zat op de knie bij Bella en wat zij niet zag, maar ik wel, was dat Bella’s lul alweer rechtop stond. Onverzadigbare boygirl.

Op het dakterras was het nog steeds aangenaam. De dalende zon, het wezenlijke middelpunt, zette ons in vuur en vlam. Natuurlijk had Duncan dat centrum willen zijn, maar nader beschouwd bleek hij niet meer dan een sullig schildertje. Met zijn broek omlaag meldde hij zich opnieuw bij mij. Zijn slappe piemeltje was verre van sexy.

‘Wanna suck?’ Hij hield zijn dingetje weinig uitnodigend tussen duim en wijsvinger.

‘Ow, Dunc, let me do it.’ Het was Clara. Saved by the bell. Ze schoof tegen we aan met haar blote heup en dijbeen, boog voorover en verorberde Duncans geslachtsdeeltje alsof het een worstje was. Aan de schilder zijn gejammer te horen beet ze nog ook.

Met de directeur zo dichtbij kon ik het niet laten haar aan te raken. Mijn hand gleed over haar zachte, warme rug, haar ruggenwervel als knopenkoord van haar stuit tot haar nek. Met mijn neus op haar huid zag ik het kippenvel verschijnen, ze vond mijn hand aangenaam.

Toen mijn rechterhand haar kutje had bereikt en teder haar schaamlippen streelde - wet, definitive wet! - liet ze Dunky even uit haar mond glijden.

‘Are you from Belgium?’ fluisterde ze verwonderd.

‘Luxemburg,’ antwoordde ik. ‘We are world champion fingering.’ En ik duwde mijn wijsvinger bij haar naar binnen. Voor haar het teken dat ze verder moest met de blow job. Voor haar het sein dat ze beter op haar knieën op het ligbed kon gaan zitten, ver voorovergebogen, zodat ik er beter bij kon. Met mijn vingers, alle tien, maar ook met mijn mond. Daar ging ik, met mijn tong dwars door haar geslachtssnede die blank stond van het Ierse geil. Ze proefde naar olieverf en terpentijn, haar schaamhaar naar kwasten en penselen, haar bibsie naar geglazuurd boetseerwerk. En wat fijn en onverwachts was, was dat Elsie me kwam assisteren. Maar niet nadat we elkaar even flink getongd hadden. Vervolgens stak ze haar punttong Clara’s bilnaad in en kon ik me wijden aan haar parmantige borsten. En guess what, achter mij schoof Sheila aan, good old Sheila, stiff and horny, en die gleed er zo gretig bij mij in alsof ik er slagroom in had. Wat onlogisch klinkt aangezien de slagroom juist van hem afkomstig zou zijn.

Het tijdsbesef was niet helemaal meer op orde toen ik met Clara O’Connor op de achterbank van Taxi’s taxi belandde. Het schemerde en de straatverlichting brandde aarzelend. Was het zes, acht, tien uur? Het was hoe dan ook bedtijd, ik was uitgeput. Of uitgekut. Of allebei. Mijn schaamlippen smeekten om rust, mijn vagina voelde als een zompig moeras. Overdaad schaadt, zei mijn moeder altijd, maar ze had het dan nooit over neuken. Mijn vingers plakten en roken naar kut en meer. Mijn hoofd leunde tegen Clara’s platte tiet, mijn neus ter hoogte van haar naar zweet geurende oksel. Onverwacht opwindend. Misschien kwam het, omdat in mijn lijf een onbedaarlijke hormonenstorm rondging die gevoed en aangezwengeld werd door elke zintuiglijke waarneming

‘Blijf je vannacht bij mij,’ vroeg ik in mijn beste Engels. Of eigenlijk gebruikte ik de gebiedende wijs: stay with me. Ze had verdomme geen keuze.

We rolden uit de auto voor de deur van Holliday Inn. Taxi stapte uit om ons vaarwel te kussen. Nee, ze moest werken, ze kon niet mee. De erotiek zou vannacht beperkt blijven tot twee zoetsappige kutjes. Prima.

Bij de draaideur van het hotel stond dezelfde portier als toen ik vertrok, ooit, het leek wel drie dagen geleden. Een lekkere kerel in een strak pak. Een donkere man met Afrikaanse roots, schatte ik. Hij knipoogde weer, ook naar Clara.

‘Still working?’ vroeg ik

‘Nog een kwartiertje.’ Hij had een zware stem en mooie ogen.

Clara en ik draaiden naar binnen. We keken elkaar aan. Ze knikte. Ik liep terug, draaide weer naar buiten. De portier keek verrast.

‘Kamer 325,’ zei ik. ‘Over een kwartiertje.’

Hij knikte. ‘325, vijftien minuten, komt goed.’

In de lift tongden Clara en ik elkaar driftig. Ik voelde me de koningin. Queen Vanilla.